Nel mondo dei cocktail esistono due categorie ben distinte: quelli che si preparano in trenta secondi tra una chiacchiera e l’altra, e quelli che, per essere serviti come si deve, richiedono la mano di un chirurgo, la pazienza di un monaco tibetano e il sangue freddo di un artificiere. La bandiera irlandese (o Irish Flag) appartiene senza dubbio alla seconda categoria — ed è, per molti baristi, l’incubo travestito da effetto speciale.
A prima vista, è tutto molto semplice: tre liquori, tre colori, tre strati ben distinti. Il risultato finale — un bicchierino che riproduce i colori della bandiera tricolore d’Irlanda (verde, bianco e arancio) — è scenografico e fotogenico, tanto da finire regolarmente nei caroselli Instagram di clienti ignari del dramma appena consumatosi dietro il bancone.
La composizione classica prevede:
Crème de menthe (verde brillante) sul fondo,
Baileys Irish Cream (color crema) al centro,
Grand Marnier (o Southern Comfort, per l’arancione) in cima.
Sembra facile finché non si tenta di far galleggiare due liquori densi e zuccherini uno sopra l’altro senza farli mescolare. La densità, la temperatura e la pazienza diventano qui elementi critici quanto gli ingredienti stessi. Versare Baileys troppo in fretta, e la menta esplode in vortici verdastri. Un colpo di cucchiaio fuori asse, e l’arancione precipita nel baratro.
Per stratificare con successo, si usa spesso il dorso di un cucchiaio posizionato sopra il primo strato, versando il secondo liquore lentamente sulla superficie convessa. Alcuni baristi esperti preferiscono inclinare leggermente il bicchiere e versare lungo la parete interna, sfruttando la tensione superficiale. Ma in un locale affollato, con sei clienti che sbattono i bicchieri sul bancone e lo spillatore che perde, ricreare il tricolore con precisione millimetrica può diventare un supplizio greco.
E c’è un’aggravante emotiva: il cocktail viene ingoiato in meno di un secondo. Dopo tutto quel lavoro di stratificazione e attenzione maniacale, vederlo sparire in un unico shot, spesso accompagnato da una battuta da addio al celibato, lascia un retrogusto più amaro di un Fernet Branca a stomaco vuoto.
Il successo di drink come l’Irish Flag o il B-52 (sua variante più celebre, con Kahlua, Baileys e Grand Marnier) si basa sull’impatto visivo, non sul gusto. Nessuno li ordina per il bilanciamento tra zucchero e alcol. Sono cocktail da esibizione, da colpo di scena, da "guardami mentre lo bevo".
Per i baristi, però, rappresentano un’ingiustizia operativa: alta difficoltà, zero riconoscenza. Quando la fila al bancone si allunga e la musica sale, un Irish Flag ordinato al momento sbagliato può trasformare un professionista della mixology in un aspirante monaco trappista.
Il Flag, in fondo, è un paradosso liquido. Rende felice chi lo guarda, esaspera chi lo prepara, e non lascia quasi nulla in bocca. È il cocktail che incarna la vanità del tempo speso bene per gli altri, male per sé. È una coreografia, non una sinfonia.
Quindi la prossima volta che ne ordinate uno — magari per San Patrizio, magari per stupire il vostro gruppo di amici — ricordatevi del barista. E lasciategli almeno una mancia che valga il numero di strati.
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